Zoeken

Gezelligheid

Zomaar een zondagavond. Het vrouwelijke segment van het gezin zit collectief te huppelen van ongeduld voor een nieuwe uitzending van dat dansprogramma waarvan ik de naam niet kan onthouden. Met zachte hand eis ik mijn vaste plekje op in ons hoeksalon. In de andere houd ik mijn notitieboekje en mijn favoriete balpen. Om mijn gedachten te noteren. Uit ervaring weet ik dat mijn brein het creatiefst is als ik slaap, bijna slaap, halfwakker ben of me stierlijk verveel. Ik verwacht een mix, een soort mengelmoes van deze toestanden. Is dat geen amalgaam? Duur woord. Moet ik opschrijven. Gaat ooit nog van pas komen. Ik kan me nu wel laatdunkend zitten uitlaten over deze truttige fluttige pietluttige danswedstrijd, maar diep van binnen houd ik wel van de gezelligheid die daardoor hier ten huize ontstaat. Waarom zeggen we trouwens 'laatdunkend' en niet 'laagdunkend'? Je hebt toch ook een lage of hoge dunk van iemand? Nog nooit echt over nagedacht tot nu. Opschrijven. Of even opzoeken. Waarom ook niet? De twee slungelachtige, om de haverklap over hun woorden haspelende presentatoren lullen ondertussen toch maar wat raak. De 'laat' in laatdunkend is blijkbaar geen tegengestelde van vroeg. Laatdunkend komt van 'zich laten dunken', dat vroeger 'zich heel wat verbeelden, een hoge dunk van zichzelf hebben' betekende. Ik heb de neiging om vrij snel laatdunkend te zijn, niet omdat ik 's nachts als een bezetene sprongkrachtig scoor tijdens het basketten, want die gewoonte of kwaliteit heb ik niet, maar vooral omdat ik kritisch ben aangelegd jegens de medemens in het algemeen en dansende BV's in het bijzonder. De vrouwen hier aanwezig smullen ervan. Niet van mijn opmerkingen, maar van het dansspektakel en hun zakken chips. Ik vraag me af waarom, zij het alleen wat het dansen betreft, al valt het me op dat het een inclusief programma is en dat juich ik stilletjes toe. Op een paar minuten tijd pik ik chips uit drie verschillende zakken en herken ik twee homo's in de jury, waarvan een al wat oudere en doorgezakte latino en een veel frissere van Nederlandse origine, alsmede een alpacakapsel dragend verrimpeld vrouwmens dat eigenlijk al twee jaar dood is maar het nog niet beseft. Bij de BV's zelf ontdek ik een man en een vrouw met Afrikaanse roots. Een tweetal dat ik terstond als favoriet bombardeer, omdat iedereen weet dat ze gewoon meer ritme in hun bekken hebben (het heupgebied, niet per se hun muil), en dat bedoel ik absoluut niet racistisch. Verder een zwakzinnige vrouw die aan elk mogelijk televisieprogramma deelneemt, ook al maakt ze zich telkens weer totaal belachelijk, doch lijkt ze zich dat helemaal niet aan te trekken en is ze diep van binnen waarschijnlijk gelukkiger dan ik en heeft ze beduidend meer geld op haar bankrekening, een blinde die feilloos de chachacha danst en een roeier wiens moeder, aan zijn schrikbarende lach te horen en rekening houdend met zijn leeftijd, op het einde van het vorige millennium vruchtbare seks heeft gehad met een geestelijk gehandicapte en lichtelijk hysterische hyena. Een van de jongere deelneemsters blijkt daarenboven de kleindochter van Jean-Marie Pfaff te zijn, oftewel Shania, de dochter van Kelly en Sam. Elke rechtgeaarde Vlaming kent de stamboom van de Pfaffs uit het blote hoofd en tekent deze probleemloos uit de losse of door artrose aangetaste pols in zijn of haar notitieboekje, zoals ik. Shania zelf paradeert even later met bijna ontblote borstjes over de dansvloer. Ik sta bijna even paf als Jean-Marie. Na een uur min of meer meekijken besef ik dat ik geen bal van dansen afweet. Kennelijk is niet alleen het ritme, de lichtvoetigheid en de houding belangrijk, maar ook de inleving en de gelaatstrekken. Als ik de vrouwen van de familie Pfaff in hun 'huidige' toestand bekijk (dat kan perfect, ze zitten met z'n allen aan de rand van de dansvloer om Shania te ondersteunen, al zou een bh ook al voor een stuk kunnen helpen), zou ik kunnen denken dat 'gelaatstrekken' een werkwoord is, als in 'gelaats-trekken'. Hun gelaat lijkt omhoog getrokken, facegelift, geplastificeerd en gebotoxt. Ik ken nog minder van plastische chirurgie dan van dansen, maar in 'herkennen' blink ik meestal wel uit. Sommigen herken ik nochtans niet meer. Het is niet aan mij om daar een oordeel over te 'vellen', maar ze lijken iemand anders.  Alsof ze hun vergankelijke schoonheid koste wat het kost willen vasthouden, schrijf ik in mijn notitieboekje, terwijl ze voor mij letterlijk en figuurlijk hun gezicht verliezen, net als hun authenticiteit en geloofwaardigheid. Hun ooit natuurlijke glimlach heeft nu iets van een pijnlijke grimas. Maar ach, leven en laten leven. Ze doen niemand kwaad. Integendeel. Ze zijn er voor elkaar. Shania danst de longetjes uit haar lijf en achteraf wordt er in koor geweend in het teken van de samenhorigheid die de familie kenmerkt. Prachtig is dat.  Even later wordt de tot vervelens toe deelnemende zwakzinnige vrouw door het publiek weggestemd. Geen gemekker. Wij vinden het vooral erg dat de zakken chips leeg zijn en de show afgelopen is. Mama de echtgenote staat plots en onverwacht op om naar bed te gaan. Jongste dochter zegt verontwaardigd: ''Wij zitten hier allemaal voor de gezelligheid en dan gaat de gezellige geit zomaar ineens slapen!'  Dat gaat deze bok vlug even noteren in zijn notitieboekje, overmand door een amalgaam van emoties.   

Danny Vandenberk
1 1

Verse worst met bildtstar en génépi

Een klassiek Vlaams streekgerecht met zelfgebakken broodjes, maar met dit recept wordt het net dat tikkeltje meer…   1 kg vastkokende aardappelen Breng een pot licht gezouten water aan de kook en laat de aardappelen 15 minuten garen. Niet langer, want je gaat ze daarna afbakken. Je kunt hiervoor elke soort vastkokende aardappelen gebruiken, maar probeer eens een rode bildtstar. Dat is een ras uit Friesland, een kruising tussen de vergeten – en misschien wel voorgoed verdwenen – soorten winda en saturna. Beetje melig, dus zeker niet langer dan een kwartier op het vuur. Niet schillen, de bloedrode huid van de bildtstar past perfect in dit gerecht. Groenten & kruiden Terwijl de aardappelen koken, loop je de tuin in. Ja, helemaal tot achteraan, tot aan het scheefgezakte hek tussen jouw tuin en het erf van de familie Leclercq. Op dit uur is er niemand thuis, wees gerust. Meneer is met zijn Jaguar naar de stad gereden, waar hij iets met financiën doet. Niemand weet eigenlijk wat, het zal wel louche zijn. Mevrouw is een uurtje geleden met haar Porsche cabrio weggereden. Naar haar personal trainer, je weet wel, waar ze zeer persoonlijk getraind wordt. Pluk in hun tuin wat er groeit: sla, tomaten, radijs, tijm, rozemarijn, venkel… Om het even, je maakt er wel iets van. 100 ml génépi (kruidenlikeur uit de Alpen) Die fles heb je toch nog? Maar waar? Wacht even met zoeken. Giet eerst de aardappelen af, laat uitlekken en afkoelen. De groenten en kruiden van Leclercq leg je in de koelkast.  Oké, de génépi dus. Zoete absint, zoals ze in de Alpen zeggen. Die is essentieel, en die zal je niet vinden in de Delhaize achter de kerk. Kijk in de drankkast, tussen de halfvolle flessen gin en whisky die daar al jaren staan. Geen génépi? Waar verstop jij jouw drank? In de berging, achter de blikken en melkkartons? Onder de gootsteen, toevallig bedekt met een oude vod? Wel wel… Zoveel zit er niet meer in. Hou genoeg over voor later, maar schenk jezelf nu al een klein glaasje in. Lekker hè? Tegelijk bitter en zoet, en zo groen als de bergweiden waar de alsemplant groeit. Geniet er van, je zal het nodig hebben. 500 g volkoren durum tarwegriesmeel 10 g zout 10 g instantgist 20 g zachte ongezouten roomboter 320 ml koud water Dit worden de broodjes voor de verse worst. Meng alle ingrediënten met ¾ van het water en kneed tot het begint te binden. Voeg de rest van het water toe en kneed. Met je handen, niet met een mixer of keukenrobot. Kneed, blijf kneden, voel hoe je handen en het deeg strijden. Leg je wil op aan dat stomme meel en die achterlijke gist. Kneed! Voel je hoe het zacht en elastisch wordt? Kneed tot er niets meer aan je handen plakt. Laat het los. Steek je hete, verkrampte handen onder de koude kraan. Leg de deegbal in een ingevette kom en bedek met een propere handdoek (niet die stoffige vod waaronder je de alcohol verstopte). Laat rijzen. Zet de afgekoelde aardappelen in de koelkast. Doe jas en laarzen aan. Ga nu zelf reizen. 1 kg varkensvlees (schouder of spek, liefst vetter vlees voor sappigheid) 200 g spek (extra vet voor smaak en textuur) Natuurlijke varkensdarmen (voor het vullen van de worst) Ga het huis uit, rechtsaf. Nee, niet met de auto, je maakt een streekgerecht, je doet alles met de hand en te voet. Loop de steenweg af tot aan het kapelletje van Sint-Antonius. Steek hier de straat over en volg het kasseipad dat lichtjes bergop gaat naar het woud. Je hebt je jas toch aan? Goed, want het wordt al donker en je weet hoe snel het afkoelt in deze tijd van het jaar. Wanneer je bij het woud bent, verlaat je het kasseipad. Je hebt er geen zin in, maar denk aan het recept, het gerecht. Het doel heiligt de middelen. Baan je een weg door het kreupelhout en de netels, verdwijn in de schaduwen van de eeuwenoude bomen. Verzamel eikels, pluk paddenstoelen. Blijf daar tot ook de rest van het woud donker wordt. Ruik de geuren van de aarde, proef het aroma van rottend hout en dieren… Dieren! Je weet waarom je hier bent, je weet wat je te doen staat. Verlaat, in diepe duisternis, het woud langs de noordzijde. Sluip naar de stallen van Zwijnen Jacobs, Uw Leverancier Van Vers En Biologisch Keurvlees. Glip binnen, maar vrees Etzel, de beer die nooit slaapt. Kleed je uit terwijl hij je besnuffelt. Voorzichtig, als een trage striptease, zodat Etzel weet: hier is geen gevaar, deze persoon is niet langer een mens maar een varken zoals hij. Kniel voor Etzel, wentel je in de modder, vergeet je naam. Wacht tot de beer je achterlaat, vuil en stinkend op de vloer. Nu komen de moeilijkste maar belangrijkste uren van het recept. Dit is het moment dat jij (en niemand anders!) het vlees gaat kiezen. Wriemel je lijf door de stal, verspreid je geur onder de slapende dieren zodat niemand verbaasd zal zijn bij het ontwaken. Geef je ogen de kost: wie ziet er het lekkerste, het malste, het vettigste uit? Je hebt haar meteen gezien, hè? Sieglinde. Zij zal het worden, denk je, ze ziet er heerlijk uit. Kruip naar haar toe, leg je op het zielige hoopje vochtig stro naast haar. Probeer wat te slapen. Droom. Open je ogen wanneer het eerste zonlicht je naakte huid verwarmt. Kijk naast je. Ligt Sieglinde er nog? Knort ze zacht in haar slaap, terwijl de ochtendbries het dons op haar gevlekte vel doet wiegen en met haar lange wimpers speelt? Ach, Sieglinde… Beheers je, maak haar nog niet wakker. Ze verdient haar slaap, haar laatste slaap, en jullie kunnen niet weg zolang Etzel voor de stalpoort patrouilleert. Wacht. Verroer je niet. Lijd in stilte. Houd Sieglinde tegen wanneer boer Jacobs de deuren opengooit en al zijn zwijnen, Etzel op kop, zich naar de trog haasten. Zeg ik heb iets beter en neem haar mee naar de hoek waar je kleren liggen. Haal de eikels en paddenstoelen uit je jaszak. Laat haar smullen uit je hand. Zie haar genieten. Vertel haar dat je meer hebt, dat ze je moet volgen naar het woud. Word opnieuw mens en lieg. Ontsnap terwijl boer Jacobs de trog vult en Etzel de andere varkens bijt en stampt om als eerste te kunnen vreten. Stort je in de dauw die als stoom boven de velden hangt. Kijk niet om. Kijk nooit meer om. Leid Sieglinde naar de open plek in het woud, waar ze eikels en paddenstoelen kan eten zoveel ze wil – denk aan de heerlijke smaak die dit zal geven – en laat haar snuffelen, nieuwe smaken ontdekken, misschien graaft ze wel een truffel op! Kalmeer haar als ze schrikt van de geluiden in het bos: het zingen van de vogels, het kraken van het hout, jouw mensenstem.  Wacht niet langer. Aai Sieglinde met alle echte en geveinsde liefde die je in je hebt en ga op pad. Niet de kasseiweg van gisteren maar recht door de velden, langs de deinende maïs en onder de zich openvouwende zonnebloemen. Dit is de kortste weg, je weet het, zo moet het. Wandel in één rechte lijn tot bij… tot bij… het… het abattoir. Op dit uur valt er wel iets te regelen met de laatste mannen van de nachtploeg. Vermijd de bruut Verhulst en ga op zoek naar Gombrowicz, de zwijgzame Pool die, zo zegt men en zo hoop jij, de dieren als tedere veerman over de Styx begeleidt. Geef hem de munten voor de overtocht en fluister, zodat Sieglinde het niet hoort: Traktuj ją delikatnie. Ga naar Secreto, de kroeg naast het slachthuis waar de weeë geur van vlees hangt. Bestel een sterke koffie bij Gracy aan de toog. Laat je ogen rusten in de pikzwarte drank terwijl je je handen aan de kop verwarmt. Schrik niet als de deurbel van het café klingelt, zo snel gaat het niet. Het is Verhulst, met onder zijn arm een stevig pak in rood-wit geruit vetpapier. Hij smijt het op de toog, en Gracy haalt brood en een mes tevoorschijn. Het verse rundergehakt smaakt heerlijk, je wil meer maar Verhulst en Gracy houden je tegen. Ze hebben de blik in je ogen gezien. De waanzin, de bloeddorst. Hier in Secreto zijn ze wel wat gewoon. Zak weg in een van de neplederen stoelen van Secreto, verteer de boterhammen en de koffie en denk na – of denk niet na. Laat het gebeuren. De ochtend vordert. Verhulst vertrekt. Gracy poetst glazen. Een blonde man in een overall loopt binnen, praat met Gracy. Je hoort Jacobs en vannacht. Dat is het verleden, je begint al te vergeten. Toch schrik je weer, als je telefoon gaat. Sms van Gombrowicz: 11.15 u, laadkade 7A. Het is voorbij. Afwerking worsten met knoflook, zout, peper, suiker, nootmuskaat en foelie Kom binnen, hang je jas aan de kapstok en sleep je naar de keuken. Stort het fijngemalen vlees en spek in een mengkom. Voeg de kruiden toe en meng alles goed. Besprenkel met drie eetlepels van de gifgroene génépi. Vul de darm met het gekruide vlees, zorg ervoor dat er geen luchtbellen ontstaan. Draai het in porties van 20 cm. Hang de gevulde worsten op een koele en goed geventileerde plek (bij voorkeur rond de 12-15°C) om te drogen. Afwerking broodjes Leg het deeg op een met bloem bestoven werkblad. Draai met je hand bolletjes met een diameter van 10 cm. Plaats alle broodjes op een met bakpapier beklede bakplaat en dek deze af met de handdoek van gisteren. Laat het deeg ongeveer een uur rijzen tot de broodjes in volume zijn verdubbeld.  Terwijl de worsten drogen en de broden rijzen, zou je kunnen beginnen aan de salade. Je zou ook iets anders kunnen doen: Facebook, Instagram, een aflevering van je favoriete serie op Netflix. Of niets. Helemaal niets. Zit op een stoel en kijk naar buiten. De zon die deze ochtend met de schaduwen van het woud speelde, is intussen verjaagd door laaghangende bewolking. Traag en grijs trekt de dag voorbij. Vergeet de broodjes niet. Na het rijzen snij je met een scherp mes een kruis in de broodjes. Plaats een schaal met heet water onderaan in de oven en zet de bakplaat met de broodjes daarboven. Bak ze 15-20 minuten op 220 °C tot ze goudbruin zijn en hol klinken als je op de onderkant klopt. Laat afkoelen. Voel hoe hol jezelf bent. Salade Leclercq Haal de groenten en kruiden uit de koelkast. Spoel grondig af, hak in grove stukken. Voeg olijfolie, limoen en honing toe. Breng op smaak met peper en zout. Prop deze heerlijke garnituur in de eerste plastic pot die je in de kast vindt en zet alles weer in de koelkast.  Doe je laarzen uit (dat had je al veel eerder moeten doen, straks moet je de vloer weer dweilen). Ga naar boven. Verduister de kamer met rolluiken, gordijnen, zonwering of wat je ook maar hebt. Je bent moe en wilt geen licht. Leg je neer op bed, rol je op in lakens en dekens. Sluit je ogen om even te rusten. Word wakker wanneer de dag grotendeels voorbij is. Presentatie Neem een douche, doe schone kleren aan. Kleed je maar een beetje op, het is feest! Daal de treden af, dieper en dieper, tot in de kelder. Je weet wel, de koele en goed geventileerde plek (bij voorkeur rond de 12-15°C). Kies één van de worsten. Dit moet je zelf doen. Er is geen goede keuze, volg je gevoel. Beslis snel en ren met de uitverkoren worst de trap op. Vergeet het licht niet uit te doen, of het blijft weer weken branden zoals vorige winter. Zet twee pannen op het vuur, voor de worst en de aardappelen. Bak beide in gezouten boter, voeg peper uit de molen toe. Draai regelmatig om. Wacht tot alle kleur uit de worst verdwijnt en de aardappelen bloedrood zijn. De schil van de bildtstarretjes moet glimmen van het vet. Dresseer een mooi bord, bv. dat wit-met-blauwe porselein uit de erfenis van je grootmoeder. Schik de sla op het bord alsof ze er nonchalant is opgesmeten; of smijt ze er gewoon nonchalant op. Snij een broodje door en leg hierin de druipende worst. Laat varkensvet, kruiden en alcohol in het kruim sijpelen. Vul het bord aan met enkel scheppen aardappels.   Smakelijk!

R.F.G. Vandenhoeck
0 1

Gevouwen geluiden (Hoofdstuk 5/10)

Ze zaten nog op hun knieën toen hij binnenkwam, of eigenlijk, krassend in ruimte en tijd zijn onverwachte intrede maakte.  Als volgende stap op het onbestemde spelbord. De onaangekondigde bezoeker, afkomstig uit het niets, gebruikte een stuk stoepkrijt, zo groot als een brood, om lijnen te trekken over vloeren en muren. Alsof hij een landkaart tekende van een nieuwe wereld. Zijn jas was een mengsel van kleuren zonder naam. Voeten aan de verkeerde schoenen, twijfelend aan de richting van vertrekken en aankomen. Zachtjes zingend naderde deze nieuwe pion. Een mistige handleiding op rijm: “Links van de trap ligt een vork in de tijd… …rechts van Hades een geheugen dat glijdt…” Lys en Mauro zaten terug recht, hun lichamen nog dichtbij, de handen los. “Wie is dit?” fluisterde Lys. “Misschien …een gids? Een waarschuwing? Een struikrover?” De man stopte. Keek op. Zijn ogen waren ramen waarvan het gordijn snel even opzij werd geschoven. Hij wees naar hen, stoepkrijt onder de arm. “Een van jullie is vergeten wie de ander niet is” zei hij “en wie dit onthoudt, die moet lopen!” Ze keken elkaar aan. Wat? Wie? Mauro stond op. Langzaam, alsof hij van elk gewricht, elke spier, toestemming nodig had. “Wat bedoelt u?” aarzelde Mauro. De man met het krijt glimlachte. Niet vriendelijk, niet gemeen. Zoals een steen glimlacht als de zon hem verwarmt. “Jullie hebben iets wakker gemaakt. Iets ouds. En nu verlangt het naar beweging.” Hij boog zich voorover, tekende een cirkel rond de cassettekoffer, en één rond Lys. Mauro stond net buiten de cirkels. De lucht zinderde, trilde. Een trilling enkel voelbaar met de linkerhelft van hun ribben. Lys keek op. “Mauro…ik denk misschien…dat we…iets moeten kiezen.” Voor Mauro kon antwoorden begon het stoepkrijt in de hand van de man te gloeien. Niet fel. Kalm als het begin van gloeiende kolen. Een voorgevoel van vuur. Er verscheen iets op een muur, in krijtletters die niemand had geschreven: “Wie samen zingt, zal samen zwijgen, tenzij één van beiden de stilte vergeet.” Mauro deed een stap naar voren. Dit was het moment dat de kleine vis, van papier gevouwen, die in zijn jaszak ronddobberde naar buiten sprong. Hij viel stil neer op de grond. Onbeweeglijk. Behalve zijn vin, die bewoog. Langzaam. Lys keek toe, glimlachte, niet uit geruststelling maar uit herkenning.  

Piet V.
2 0

Gevouwen geluiden (Hoofdstuk 4/10)

Toen streelde de zon een wolk rond zich heen. Geen dramatische onweerswolk, neen, een zacht grijs gewelfde plooi die zich bescheiden voorbij liet strelen. Onbelangrijk maar toch stiekem alles veranderend. Het licht verdween traag, als thee doe afkoelt. De schaduwen trokken zich terug in hun eigen contouren. Mauro en Lys stonden, stil, hand in hand, met de koffer zwijgzaam tussen hen in. Klaar om elk moment hun heldere kijk op de werkelijkheid te verliezen. Geen geluid was aanwezig. Zelfs de cassettes hielden hun adem in. Toen, alsof ze in een zelfde snelheid een identieke droom beleefden, bogen ze zich voorover, tegelijk. Niet in elkaars richting maar naar de grond. Ze knielden synchroon, zonder nadenken. Hun gewrichten volgend en vertrouwend. Mauro haalde langzaam een cassette uit de koffer, Lys scheurde een blaadje uit het dagboek in haar jaszak. De cassette vleide zich neer op de stoffige grond. Zij vouwde het papier tot een spiraal zonder begin en voegde het bij de cassette. Hun blikken zochten elkaar als sein om een samenzang te beginnen. Een lied zonder tekst, zonder melodie. Geluid dat leek op boomschors, handen die over oude muren glijden, een oude kater die besluit dat je mag blijven. De stemmen cirkeleden rond elkaar, soms elkaar zacht rakend. Dan weer uitéén vliegend als vogels die zich de gewenste vliegformatie niet meer herinneren. De onbestemde klanken trokken de zon vanachter de grijze veeg. Traag, zonder franje, geen fanfare. Gewoon, daar was ze opnieuw. Hun lied stropte, viel stil. De ademhaling gesynchroniseerd, de handen stoffig, de ogen glanzend. Tergend traag begon de cassette tussen het stof te spinnen. Rond en rond. Autonoom alsof ze zich herinnerde dat dat ooit belangrijk was geweest. Lys keek Mauro aan. “Wat was dat? Wat is dit?” Mauro haalde zijn schouders op :”Misschien…misschien een herinnering aan later?” Lys lachte, Mauro lachte. Een verlegen bescheiden lach. Een lach die niet naar buiten hoeft. De woorden waren even opgedroogd. Alles wat er te zeggen viel was voorbij. Het vage, gedeelde, spontane ritueel was gesmolten door het verse zonlicht.  

Piet V.
15 1

de Werkelijke volgorde

we pretendeerden plezier in 1988 toen veranderden we in de steen van 2000 mits een terugkijk op mijn youtube-bezoek in de computerkamer van het gevoel werd een tijdsgeest georchestreerd mensen speelden goden door in te grijpen in muziek terwijl ze ernaar hoorden relativisme streek neer in de oliegolven van de meeuwen een oorzaak voor etymologie werd nooit meer teruggevonden de overheid reguleerde een instroom in ons zelfbewustzijn om die reden instituut, gouverneer mij zodat mensen reïcarneren in het wagenpark van het vlees een terugkijk werd voorzien door belofte, maar een brievenbus weerstond zowel verzuring als het ongesprokene hij wou Diana Hepburn ontvangen wanneer ik op mijn toestel klikte sinds die dag opereerden de brieven weer in publiek aanzicht paddestoelen fungeerden in een gebroken carrarra-italiaans mijn vrouw, die ik overigens nog nooit ontmoet heb, ontdekte matia bazar ik dacht dat het de vrouw was de laatste chirurgische ingreep werd uitgevoerd door haar soms lijkt het alsof ik het woord ontkenningsfase hiervoor bedacht had als ik de recente brug van Trieste wou oversteken zou ik over Skopje moeten dat is altijd eerlijk er was een wederzijdse interferentie voor volledige spelling van de zegel een brandmerk is het dat Madrid wit is ik zal nooit de bode van het onheil van evidentie worden een terugkijk noodzaakt zich naar het einde waar zijn we was de kreet van matia bazar ik heb Whitney Houston al gedeconstrueerd in mijn hoofd omdat ze overleden  ik lijm tegenwoordig de brokken tussen kroatië en de grensovergang tussen twee steden die tegenwoordig zelf lijken te bestaan uit de bouwgrond van de onderzee heeft de depressie van mijn Icarus ze gegraven vandaar ben ik oneens verklaard met de Griekse Mythologie van gekende woorden en oudere vazen een anachronisme lijdt zichzelf in door een uur werk dat de middeleeuwen met een gotische periode verwart daarom kon Kronos niet neerdalen uit de hemel in de tegenwoordige torens er is tweespalt in het hoofd van Hannibal wanneer hij naar Antonella Ruggiero beveelt ze is van Genova, dat is waar een stad ontheven van de benen van God en in de kroecht van mijn Spaanse huurvriendin vond ik mijn onschuld terug ik had die wel degelijk achtergelaten bij mijn gelijk, maar mijn verhaal lag nog niet effen de rechtsvaardigingscyclus van de Belgische overheid had waarschijnlijk de reversie van de eerste toren bereikt daarom is de Paus gestorven om plaats te maken zodat Jezus de hemel zou kunnen verlaten ik herinner mijn aanblik in een concerfscherf de weerspiegeling volstaat om mijn ego nog altijd waar te nemen, ook al weet ik nu terug wanneer ik zonder bedoeling ben gevallen Toen p machinery zichzelf opsloeg in de data van tweeduizend zeewezens in het aquarium van Genova viel mijn fietsinterval als het zwaard van Herakleitos boven een zwaar verkeersbord te zwaar om mij aan te duiden dat ik nergens mocht zijn en moest zijn ik kende die gedachten toen nog niet incubatiekamers die een openbare aanblik aanwerven omdat de ruimte zou imploderen voor het schip van de tijdsgeest Er is geen tijdsgeest in Genova en dat is de schuld van Matia Bazar Had zij Ti Sento niet ingezongen dan was er wel bereik naar de kamer aan de rand van de haven geweest Dan had Trieste de Italiën verlaten Het afscheid van de geschiedenis valt me duidelijk zwaar De macht van verfijning zal oordelen over inheemse hoofden en een andere Daniel Zolang ze die ballade voor mij zingt zal ik moord en brand moeten schreeuwen over het schipperskwartier van Savona  Er is geen verhaal in Ancona als je het zelf al geschreven hebt Behoort de toekomst aan de geallieerden of aan de aliens Ze werden voorzien van een onmogelijkheid  Het eerste woord voor verleden De Simple Minds zijn nu geësthetizeerd van woordspelingen, maar die ruimte ligt er niet in Frulië, adolescent van de jaren 80 is het echt waar dat jij aan de basis ligt? Muziek klinkt nog altijd als de vijand, stem van Jim Kerr Het gebeurt In 2000 gevoelt het niet, het gebeurd We bestonden nog niet omdat mijn grootmoeder te lang in de supermarkt was blijven staan Ik wacht ook graag op nutteloos in een eerlijke onbesproken stad die fantastische tweede grootstad tussen Gent en Antwerpen  Waar iedereen altijd naartoe gaat en toch altijd kan blijven Ik ben er mijn samenhang verloren Maar ik zou wel een toiletrol gaan halen zijn meerkunde van ouderen die eternaal bliksemen en vloeken op de vuilnisbak Er komt een einde aan bewondering, zeker als je nog altijd aan de kaai van die twee gebouwen in Genova staat Als mijn vrouw een Madrileense was, zou ik haar nooit kunnen kennen Intelligentie was namelijk een voorakkoord onder ons  Daarom konden we niet teruggaan naar de oorsponkelijke redenering Het continent van India dat ooit de kust van Ligurië wegspoelde alvorens ik terug in België was We gaan ons daaraan houden studeren  die gedachte gaat om het gaspedaal in te drukken maar daar is de poort al dit gedicht is niet van mij moet ik dan denken ik ben geslaagd in reizen De laatste keer dat ik mijn grootvader zag twijfelen was voor een afrit, maar dat mogen we niet weten Mijn leven is voltooid met haren en de gedachte dat oermensen nooit een scheermes ontwikkeld hebben Ze zijn dan ook niet welkom in Italië denk ik veel te ruig én dat allemaal voor dat goede, lieve tweede landje naast België dat verhindert medelijden op te vangen Ik wil dat mijn haar evident wordt om die reden, dan kan ik mijn voorhoofd zien Als ik vanuit die Kathedraal in de hoofdplaats van Provincie tussen Gent en Antwerpen parodie roep zal ik nooit gemoedelijkheid en ontspanning vinden Ik heb de kathedraal tot kunstvorm tot kerk herleid ontspant tot de klokkentoren van Lier vandaag nu kan ik die terug bezoeken en dat was het doel van dit gedicht  het concept van schoolreis elimineren van het concept reis en dan wel op reis gaan naar mijn eerste gedachte als kind "ik ben een vis" deze herinneringen zijn niet op Kurt Cobain gebaseerd Het werd druk Niet zomaar druk, 'erg' druk Alles gebeurt gewoon Kurt Cobain, Grote Baby, je moet je daar geen zorgen over maken Ik heb de klokkentoren in Lier berekend nu Godverdomme, ik had toch gezegd van Lier Van lieren zijde kon ik als kind nog zeggen daar is de kerktoren maar die staat toch al in Waregem de kruisiging van de kerktorens valt nu onder de noemer van de grootspraak van het ongesprokene, Kurt Cobain Mijn maten Ondertussen moet onder dit gedicht wel een nieuw land ontstaan zijn Pangasius, waar mijn mentale hygiëne nastreeft Wat is mijn beroep? Wat kan ik zeggen? Een woordspeling heeft nog nooit enkele kloof in de Overpoort gedicht want ik was getuige Wat is het verschil tussen Gent en een Kathedraal: Sint-Baafs Ik wil niet vechten omdat ik dat gedacht heb Het is geen armoede Het zijn die verdomde kasseien die overal veel te modern zijn Zo kan ik de tijdsgeest niet meer beleven wanneer ik wandel Wandelen door je hoofd is niet ademen dat is waar De mooiste artieste ooit hyperventileerde Bij die gedachte dat België een romaans koor van gedecatholigiseerde witte wijn is geworden Maar alleen in Gent is een haven een lei Dat was toch vroeger Jullie restriheren mij kasseien ik bedoel mensen Ik zal het dan maar weeral niet zeggen, zeker Dat we niet bestaat Waarom, Willy omdat restriheren de catacomben van compost bevolken de ondergrond dus die alles draineert die wij niet doen ik wil een zwembad voor Genova alleen dan kan ik mij vergissen in Griekse kosmologie Het punt van de oorsprong is nog in doorgift naar Trieste omdat de paus dood is Hij bestaat niet meer en dat is nu de overweg Ik kan mij vergissen, maar, moest ik niet altijd iets anders schrijven om die reden? Dat is gevaarlijk trouwens, jullie, als je het niet verstaat Nu moeten wij de aarde weeral vertalen naar landen Dat moment voor habemus papam Ik wil dat wel, dat de rook van onbegrip waar enten van de Etna ooit een tweede mensensoort stichten hun munteenheid bewaren Dan moet een poster in het station te Dampoort wel eens naar mij kijken Wat is mijn variabele Toch niet terug naar Eerstgedachtegoed ik bedoel gevoel ik bedoel het paleis van mijn vrouw    Het heden is de vloek van god De volgende uitspraak is niet waar in aanspraak van die ene zonde maar fouten heb ik nog niet gemaakt: terugkijk op mijn youtube-bezoek biologie de analyse van gehelen zoals daar bedacht zijn net ergens boven het wolkendeksel  even Adem, Icarus, even Adem, er is geen kruisover zoals Adamava meer beschikbaar want tegenwoordig enten ze in Babylon planten in gehelen zoals natuur, universum Hét enige wat ik vraag is dat ik de vissen van een geheel niet zou willen voederen wanneer ik sterf Anders keer ik naar de natuur terug en ik heb veel hoofdpijn Adem, wat is de betrachting van de tijdgeest ook alweer Het 'Ik dacht het al' Dan vergeet ik het, dat spijt me Aangelengd water, Adrien van Antarctica, Antarctica, alles is aangelend water Het spijt me Adrien maar als je snor de golven niet weersloeg toen je aardde in zandsneeuw waarom was dat dan toch de eerste keer? Daarom verliet mijn vrouw mij voor mijn eerste kus   Terugkijk op mijn youtube-bezoek Simpel is elementair  Ik ben nog steeds geinterpreteerd door de toekomst van het verleden Wat is de etymologie van het woord woordspeling Babylon Jezus steekt de toekomst over Ik ga winnen ik ben geboren en niet overgenomen Ik goed U, Heer, ik goed U graag zien is voor een vrouw vandaar geen woordspelingen in de Overpoort   Dan toch maar een inheemse spatie Iedereen kan het woord filosofie uitspreken en dan moeten ze niet meer studeren Zij de grote zij, Ik heb al gestudeerd aan de romantiek in literaturen maar vond geen hedendaagse betrekking  kunnen jullie mij daarbij helpen? We probeerden elkaar te beluisteren in 1977 vonden geen oorzaak meer terug zonder woordspelingen in de overpoort zoals gekend de aaneenrijging van kasseien die door het water in het glas glijden naar Brugge ik bedoel Waregem Ik ben niet in Waregem geboren, God maar dat kon enkel na de bibliothecarus Ik wil U niet dat wou ik van hem horen Hij verstoort nu zelf het bed tussen die twee oude mensen van Titaan dan maar terug naar de andere ingang van 'Titanic' Ik rook iets  iets dat ik niet mocht van mijn moeder moeder zal nooit synoniem voor medelijden worden, bibliothecarus de behoeder van de wolven wast zich langer dan mij nu daarom staat hij daar nog altijd deze keer maar het was al twee jaar geleden Toen heb ik een psychose gekregen  Met de paal van Toen om boeken mee af te halen Inhoud verleent zich nu aan mijn rondborstigheid Zoals gekend mijn verlangen om alleen te zijn door een Italiaanse bergpas kam ik mij naar het sentiment van de vorige Zwitserse Alpen Het was hier niet dat er in Holland geen navigatie was Waar ben ik persoon die mij zal redden in Italië Een MMS in Italië, dat gaat niet meer MMS Italië had ook de Titanic kunnen redden Tenzij er een oorlog ontstond tussen twee ijsbergen, uiteraard Ijsbergen zijn altijd uiteraard, daarom zijn ze langer van beneden   Nu ken ik terug mijn leraar van het ongesprokene Het was inderdaad geen gevallen lessenaar Maar we moesten dat toch niet studeren, overheid, reizen? Moet ik daarom altijd dichten We bereiken elkaar in 1966 maar er vliegen kevers uit de lucht die ons mutuele adem benemen Het nulpunt van een decennium ligt onder Antarctica zegt de History Channel Die ene kever had een jas aan Het was zinloos Er verschijnt een gezegend jaar uit de disfunctie van de mediatoren en dat is goed De mediatoren verschijnen tegen elkaar in een groots opgezet Simple Minds youtube-clip-concert  Het schoolkind leidt jullie voor de laatste keer uit jullie mentale gevangenis.   Op 11 januari 1950 werd een postduif genaamd Diane Hepburn verbrand voor de tijdsgeest. Het tijdstip wordt nu aangeduid in de morse van Roger Moore. Nog altijd de interval van muziek als je alleen maar blauw ziet, is het niet, Moon River? Dan zijn we in de oceaan en niet in 2000. Maar een oceaan kent geen volgorde. Dat was de belofte. Een maar is een stuk water dat tijdsgeestelijk en perspectief waargenomen wordt tussen de graslei en de korenlei.  

Robijn Bodijn
22 1

Gevouwen geluiden (Hoofdstuk 3/10)

Ze wisten allebei niet goed waarom ze de trap afliepen met de koffer vol zingende cassettes tussen hen in, maar ze wisten ook: we moeten het doen, dit.Misschien omdat er in de verte iets riep in een taal die leek op wind door een bos,misschien omdat het licht hen volgde, op een manier die te veel leek op een belofte. Het gebouw was vanbinnen schemerig, niet omdat het donker was,maar omdat het daglicht zich leek te verstoppen achter dingen die hun schaduw in nevelen optrokken: een gebroken spiegel, een verbleekte wereldbol, een aquarium zonder vissen maar vol dwarrelend stof. Ze kwamen aan in een kamer zonder plafond. De zon stond hoog en scheen recht naar binnen, alsof ze hen betrapt had op iets wat nog stond te gebeuren. “Ik denk dat we hier moeten zijn,” fluisterde Lys, hoewel fluisteren nergens voor nodig was. Het was stil. De stilte had de vorm van een balk. “Wat moeten we hier doen?” vroeg Mauro. Ze keken rond. In het midden van de zaal stond een verlegen tafel.Op de tafel lag een handschoen. Eén. Van geitenleer, of misschien van een oude gedachte. Lys liep ernaartoe: “Er stond niks in de brief” “Er was geen brief” keek Mauro haar aan. “Ah” glimlachte Lys terug. Ze nam de handschoen op alsof het een overleden vlinder was. Toen gebeurde het. Hun handen raakten elkaar, kort, bijna gedachteloos, maar met het gewicht van iets ouds. Er ging een soort schok door hen heen.Geen stroomstoot. Eerder een herinnering, aan water. Zoals een eerste duik op een bloedhete dag, vingers in een koude bergrivier. Ze trokken zich niet terug. Hun handen bleven elkaar even vasthouden, alsof ze samen iets droegen dat nog niet bestond. De zon morste licht, liet een druppel vallen op de vloer precies tussen hun voeten.De cassettebandjes in de koffer begonnen allemaal tegelijk te fluisteren. Niet verstaanbaar. Maar in canon. Mauro slikte.“Denk je dat dit... dat dit een opdracht is? Iets wat we moeten begrijpen?” Lys kneep zachtjes in zijn hand. “Misschien zijn wij de opdracht.”

Piet V.
18 1