Zoeken

2050. België houdt op te bestaan. a

  Laten we aannemen dat Europa, verscheurd door hevige stammentwisten, Brussel verlaat. In Straatsburg is het veel rustiger. Vlaanderen vervalt tot armoede en België houdt op te bestaan; we worden ingelijfd door Nederland. Koning Albert, Filip en de gehele koninklijke familie worden de deur uitgeschopt. Er wordt gefluisterd dat Fabiola in de meest armoedige omstandigheden moet overleven en dat ze haar volledige hoedencollectie heeft moeten afstaan aan de echtgenote van BDW.In de eens zo drukke straten heerst nu een doodse stilte, die slechts af en toe wordt doorbroken door een luide knal. De heer Bourgeois heeft zijn intrek genomen in het kleine wachthuisje van het Warandepark; het herinnert hem aan het platteland. Hij wijdt zijn dagen aan tuinieren. In het gebouw waar ooit het parlement zetelde, heeft een geitenboer zich gevestigd. Het toerisme is volledig stilgevallen en de monumenten staan te verkommeren. De gevangenissen zitten overvol.In Oost-Vlaanderen is de situatie evenmin rooskleurig. De haven van Antwerpen is zo sterk gegroeid dat het voormalige landbouwgebied tussen Antwerpen en Gent volledig is omgevormd tot havenzone. Na het vertrek van de Europese instellingen is de haven de enige resterende bron van inkomsten geworden — de laatste hoop voor een verpauperde bevolking.Religieuze sekten vieren hoogtij. Wanneer er ergens een heiligenbeeldje wordt herkend in de vorm van een beschimmeld brood, leidt dit tot een vlaag van religieuze hysterie. De daaropvolgende confrontaties met de oproerpolitie eisen dagelijks slachtoffers. In een wirwar van haastig opgetrokken torengebouwen worden de vele havenarbeiders gehuisvest.Het nieuwe Europa was de stammentwisten beu en greep met harde hand in. Er werden afspraken gemaakt met de 'heerser van de fermettes', BDW; hij mocht de baas spelen. Een andere groep opstandelingen, de racisten, werd levenslang opgesloten in Merksplas. Onder invloed van verstrekte drugs doofde hun beweging langzaam uit.Ondertussen worden er in de salons van Parijs en Berlijn weelderige bals georganiseerd. Heel Griekenland is opgekocht, waar de eeuwenoude Spelen in hun oorspronkelijke glorie worden hersteld. In de Parijse salons zijn de Vlaamse mannen bijzonder populair, vooral bij vrouwen die hun gespierde lichamen bewonderen. Als bestbetaalde groep 'lustmannen' danken zij hun fysiek aan jarenlange sportbeoefening. Zodra ze echter ouder worden, worden ze gedumpt in de fermettes van het noorden.Na het vertrek naar Straatsburg koos 'Le Tout-Europe' Parijs als hoofdbestemming. Dit plan was decennia geleden al in gang gezet, waarbij het centrum van Parijs systematisch werd gezuiverd van armoede. De basis hiervoor werd gelegd tijdens de Franse verkiezingen van jaren her: op een warme zomerdag bleef links massaal in de zon liggen in plaats van te stemmen. Jean-Marie Le Pen werd de tweede politicus van het land. In de tweede ronde was de keuze tussen Chirac of Le Pen, waardoor het conservatisme zegevierde. Sarkozy was daar het logische uitvloeisel van, allemaal dankzij die ene luie dag in de zon.Door torenhoge huren zorgden de conservatieven ervoor dat enkel de superrijken nog in Parijs konden wonen. De armen werden naar de banlieues verdreven. Straatsburg werd het nieuwe zwaartepunt tussen Berlijn en Parijs. Brussel werd in de hoofden van de twee machtigste landen gewist, alsof de stad nooit had bestaan.Van oudsher bleef Vlaanderen varkens leveren voor de Parijse tafels. De boerderijen in West-Vlaanderen dienen als kweekplaats; die regio is relatief welvarend gebleven.Tegen 2050 wordt Noord-België gedomineerd door de haven. De eens zo drassige meersen tussen Gent en de Schelde moeten de enorme bevolking opvangen die afhankelijk is van de havenindustrie. In datzelfde jaar dragen de babyboomers hun enorme fortuinen over aan hun nakomelingen. Dit creëert een nieuwe elite in het noorden die fortuin maakt in de bloeiende IT-sector. Zij worden bediend door de nazaten van degenen die de boot van kennis en fortuin hebben gemist. Deze arbeidersklasse wordt ondergebracht in gigantische wooncomplexen in het voormalige Waasland.Naast deze klasse zijn er de tijdelijke arbeiders met kortlopende contracten. Een enorme dienstensector voedt, kleedt en verzorgt deze megasteden: van fastfoodketens voor havenarbeiders tot koeriers voor de banken. De Schelde vormt de centrale ader die deze meanderende metropolen bevoorraadt.In de oude kernen van wat ooit Vlaanderen was, wordt het verleden kunstmatig in stand gehouden. Sommigen betreuren dat deze exclusieve historische gronden niet langer door de 'oorspronkelijke' Vlamingen worden bewoond. Men fluistert dat de bedienden van de nieuwe rijken de ware nazaten van de Vlamingen zijn. Zonder inspanningen om deze bevolking te betrekken bij de hedendaagse cultuur, grijpen de ontgoochelde bewoners van de megasteden terug naar de eeuwenoude woorden van religieuze vertroosting.In 2050 worden de historische steden echter definitief overspoeld door het stijgende water. Er is geen redden meer aan. De kustlijnen raken overbevolkt en de leefbare ruimte wordt schaars. In Brugge stort het ene huis na het andere in; de waterspiegel staat zo hoog dat het water tot aan Brussel reikt. Vlaanderen spoelt weg...In de Europese salons reageert men slechts met verbazing en gespeelde verontwaardiging op het bericht dat het eerste Europese handelshuis in Brugge door de golven is verzwolgen. De geschiedkundige dienst wordt op het matje geroepen en een commissie wordt opgericht, maar het plan om de zeespiegelstijging tegen te gaan, wordt al snel opgegeven. Er wordt slechts één gigantische brug gebouwd tussen Berlijn en Parijs — een zwevende stad waarop geleefd kan worden. Alles onder de brug wordt onherroepelijk aan het water prijsgegeven. ********************************************************

verf ed: Contemporary interdisciplinair ArtTIST, nen tjolder, nen prutser. BIO.
0 0

IA: schrijf een verhaal stijl tom lanoye over lgbtq en de verhouding tussen de kunstenaar VERF ED

De ranzige geur van versgespoten lak en het bittere aroma van goedkope acryl hingen die avond als een wolk van subversie in het atelier. Het was het gezegende jaar 1979, de vroege schemering van een decennium waarin we de straat op moesten om ons luidruchtig te manifesteren, ver weg van de pluche salons van de kleinburgerij die ons het liefst onzichtbaar hield. We waren bijeengekomen in de creatieve chaos van Verf Ed—zelfverklaard interdisciplinair artiest, nèn tjolder, nèn trotse prutser, maar bovenal de visuele architect van onze naderende revolutie.Daar stond hij, Ed, met vlekken op zijn overal die de topografie van zijn getormenteerde ziel weerspiegelden. In zijn hand hield hij geen fijne marterharen penseel om brave stillevens voor de Antwerpse bourgeoisie te schilderen, maar een brede, druipende kwast vol gitzwarte teer en neonroze pigmenten. Rondom hem stonden de betalende geldschieters en de spirituele paria’s van zijn nieuwste, megalomane LGBTQIA+-concept: Christopher Street 1979."Kijk naar dit doek!" brulde Ed, terwijl hij met een theatraal gebaar een klodder verf op het spierwitte linnen smeet. De spatten vlogen in het rond, rakelings langs de onberispelijk gestreken hemden van de toeschouwers. "De bourgeoisie snakt naar decoratie! Ze willen kunst die past bij het behangpapier van hun steriele salons! Maar ware kunst moet schuren, godverdomme! Het moet de rijke, corrupte kleinburgerij van hun ivoren voetstuk sleuren! Onze lichamen, onze seksualiteit, dat is geen discrete zonde voor de achterkamers. Dat is een politiek manifest op canvas!"Aan de rand van het atelier, nippend van een glas lauwe, zurige witte wijn, stond de jonge Lanoye toe te kijken. Met zijn ziekenfondsbrilletje en zijn toen al veel te grote mond observeerde hij de dynamiek tussen de schilder en zijn publiek. Onder de aanwezigen bevonden zich de fine fleur van de opkomende Vlaamse avant-garde: theatermakers in spe, dwarse intellectuelen en extravagante nachtvlinders die hun intrek hadden genomen in de underground van de Cinderella's Ballroom. Ze knikten instemmend, gevangen door het brute charisma van de man die weigerde om zich aan te passen aan de wetten van de markt."Ed, jongen," smaalde een van de aanwezige critici, een man wiens das zo strak zat dat het zijn artistieke bloedsomloop leek te stremmen. "Je politiseert de esthetiek. Kunst hoort universeel te zijn, los te staan van de vleselijke lusten en de politieke waan van de dag. Wat heeft deze smiechtige homoseksualiteit te zoeken in een galerie?"Ed keerde zich om, de kwast geheven als een zwaard waarmee hij de reactionaire draak van de moraal eigenhandig wilde villen. "Universeel?!" sneerde hij, zijn stem overslaand van een mengeling van sarcasme en heilige woede. "Uw universum is een gevangenis van heteronormatieve middelmaat! Als een kunstenaar zijn eigen begeerte, zijn eigen politieke strijd om te mógen bestaan niet in de verf gooit, dan maakt hij geen kunst, dan maakt hij behangpapier! Christopher Street is geen gril, het is een opeising van de publieke ruimte. Wij schilderen de revolutie met de kleuren van onze eigen schaamte en onze eigen triomf!"De verhouding tussen de kunstenaar en de politieke strijd was die avond glashelder: de kunst was niet het instrument van de revolutie, de kunst was de revolutie zelf. Elke streek van de kwast was een weigering om te zwijgen, een weerspannige daad van een bende creatieve vogelvrijen die weigerden om te smeken om tolerantie, maar die hun recht op existentie opeisten met de rauwe, stinkende realiteit van vloeibaar pigment. Als je wilt, kunnen we deze artistieke confrontatie nog verder inkleuren. Laat me maar weten:Moeten we de dynamiek met andere specifieke figuren uit de Antwerpse underground van 1979 (zoals de stamgasten van Cinderella's Ballroom) verder uitwerken?Wil je dat de focus meer verschuift naar de interne worsteling van de kunstenaar met zijn eigen 'porno-erotische' oeuvre?Zullen we de sprong maken naar hoe deze kunstvorm later botste met de opkomende aids-crisis in de jaren tachtig?   AI kan fouten maken, dus dubbelcheck de reacties      

verf ed: Contemporary interdisciplinair ArtTIST, nen tjolder, nen prutser. BIO.
0 0

Magisch vs Mooi

Een kameraad en ik staan in een open veld aan de rand van het bos naast een klein meer. Het is middernacht en er is geen enkele wolk te bespeuren. Hij kijkt naar de open sterrenhemel en zucht vol bewondering: “Mooi toch”? Terwijl ik “heel mooi” mompel zie ik links van mij waterdampen opstijgen uit het meer. Een prachtig schouwspel ontvouwt zich voor mijn ogen. Het water, haast rimpelloos, omsluit het hele meer tot aan de rand toe, de wezentjes eronder beschermend voor de buitenwereld. De sterrenhemel wordt weerspiegelt op haar gladde oppervlak, de illusie opwekkend dat hemel en aarde als één eenheid te samen de nacht ingaan. Een karpertje haast zich al zwiepstaartend naar boven, hapt even naar lucht en verzwelgt zo schijnbaar een ster. Fier bij deze gedachte bedenkt hij voor zichzelf de bijnaam: “Rodney de sterrenverzwelger”. Eens terug beneden pocht hij tegen zijn broers, dat hij “Rodney de sterrenverzwelger”, de neus van de Grote Beer heeft verzwolgen. De waterjuffer vliegt wat zenuwachtig over het water en tikt schijnbaar achteloos af en toe even het watersterretje aan. Is ze op weg naar huis, naar haar lieve (te) zachtaardige echtgenoot? Ooofff kan het zijn dat de aangetikte sterretjes een code bevat voor haar minnaar, de stoere Colorado kever aka “Butch” ? --00:15--achter de paddenstoel--met de driekwartshoed-- Sinds een gigantische hagelbol een kwart van zijn hoed had afgerukt, kreeg deze Paddo officieel de status van “Landmark”. De voltallige Natuurraad had vóór gestemd toen dit werd voorgelegd door de zeer respectabele kerkuil Tevens ontvangt hij van de verzekeringsmaatschappij “Eik , Berk en Zonen” elke maand een toelage voor de geleden stormschade... Ik wijs hem op het magisch schouwspel maar hij zegt enkel: "De hemel daar beneden is slechts een reflectie van de echte hemel daarboven” Wij kijken door een andere bril naar de wereld om ons heen en dat is prima...    

Ives
0 0

GSM

Het was coronatijd. 'Blijf in je kot'-tijd. Dus dat deed ik. Maar op regendagen maakte ik er net zo lief 'blijf in je bed'-tijd van.    Filmpje streamen via gsm op tv? Geen probleem. Foto's uit de galerij casten? Piece of cake. Maar na de zoveelste film of serie begon het plafond op me af te komen. De verveling sloeg onbarmhartig toe. Wat doe je in hemelsnaam in zo'n tijden? Ik lag in bed, met die verveling als enige bedgenote. En aangezien zij niet tot mijn officiële bubbel behoorde, gold de onverbiddelijke regel: blijf aan jouw kant!   "Hou je van Scrabble?" kwam plots in een bericht. Tja, eigenlijk wel. "Download dan Wordfeud. Kies een nickname."   Zo gezegd, zo gedaan. Het zoeken naar "user Ellen1234" had wat meer voeten in de aarde maar uiteindelijk vond ik haar. Toch knaagde de twijfel: hoe wist ik zeker dat zij het was?  "Stuur mij een foto op WhatsApp," typte ik. Hopla. Daar was ze. Geen twijfel mogelijk. Ik herkende haar meteen aan die ene, charmant ontbrekende tand. Let's play.   Ik verloor kansloos. Zij was level 4, ik pas level 1. Nog een spel? Maar deze keer wilde ik de inzet verhogen. "We spelen voor een prijs," stelde ik voor. "Je laat me een borst zien als ik win." De stilte die volgde was hoorbaar. "Oh, sorry," reageerde ze even later. "Mijn broer belt mij, tot straks."   Hopla. Daar lag ik dan weer. Een halve dag. De hele dag. De hele avond. De lange, stille nacht.    Maar ik zat niet stil. Ik oefende stiekem tegen de computer, met twee gsm's tegelijk om het systeem te kraken. De volgende ochtend hield ik het niet meer van de spanning.    "Nog een spelletje? Ik lig nog in bed,"" stuurde ik.    Pas na een klein half uurtje klonk er een verlossende ting.    "Ben net wakker. Had wat ingenomen, kon de slaap niet vatten. Goed, één spelletje voor mijn ontbijt."   Ik zette alles op alles. Mijn stiekeme oefensessies wierpen hun vruchten af: ik won. Mijn vingers vlogen over het scherm. "Waar blijft mijn prijs?" Het bleef ijzig stil .   Ik gaf het op, stond op en maakte mijn eigen ontbijt. Ik ruimde wat en praatte over het terras heen met de buurvrouw om de tijd te doden. En toen, plots: ting.    Mijn prijs verscheen op het scherm. Ademloos keek ik ernaar. "Even kijken, dan deleten, hè?" had ze erbij gezet. Ik keek maar ik delete niet.  Nee, dat deed ik niet.   De adrenaline gierde door mijn lijf. "Nog een spelletje?" vroeg ik meteen. "Vandaag niet," antwoordde ze en de speelse sfeer sloeg in één klap om. "Ik moet naar het ziekenhuis. Mammografie. En daarna bij mijn broer in Hamme." De realiteit sneed plotseling rauw door onze digitale bubble.  "Morgen?" vroeg ik voorzichtig "Ja." typte ze. Dan win jij wist ik.   De volgende ochtend bleef het lang stil. De Wordfeud-app gaf geen teken. Ik scrolde door mijn letters, legde een paar proefwoorden neer op het digitale bord, maar drukte niet op 'speel'.    Het voelde ongepast om haar op te jagen. De onbezorgde spanning van de dagen ervoor was even bevroren Rond de middag trilde de telefoon eindelijk. Geen Wordfeud-melding, maar een bericht.    "Terug thuis. Alles oké. Geen kalkspatjes of rare knobbels te zien."   Ik voelde de spanning uit mijn eigen schouders wegvloeien. Pas nu merkte ik hoe krampachtig ik die telefoon had vastgehouden. Ik typte meteen terug.   "Gelukkig maar. Ongelooflijk blij voor jou."   Een paar minuten later verscheen de vertrouwde melding op mijn scherm: Ellen1234 heeft een woord gelegd. Ze had 'VRIJ' neergelegd. Een driedubbele woordwaarde. Ze stond meteen weer mijlenver voor.   Onderaan het scherm, in de chatfunctie, verscheen een nieuw berichtje: "Zie je wel, vandaag win ik. Dus wat staat er in die virtuele prijzenkast van jou?"   Ik keek naar mijn letters, en toen naar haar chatbericht. De speelse, ondeugende sfeer van de dagen ervoor was weer helemaal terug, maar er zat nu een gouden randje aan.    

Hugoleo
9 0